Mi tía NR sostiene que una ensalada que se precie de tal debe que tener un número impar de ingredientes. NR tiene todo tipo de conceptos de este estilo que la hacen muy genial.

Yo, por mi parte, afirmo que el balance de acontecimientos en la vida es una realidad prácticamente inalcanzable: durante un lapso (semanas, meses, años, poco importa) no pasa nada, y después pasa todo junto.

Me doy cuenta de que en los últimos meses nuestras dos reglas han llegado a una intersección que a priori parecería imposible. Sin previo aviso se juntó un número impar de ingredientes, que condimentado con un número par de aderezos propios de mi personalidad suman un número impar de componentes. Esto implica que a la luz de las ideas de NR mi ensalada mental es doblemente válida (*). 

No sé si estoy lista para lidiar con un concepto tan profundo.

(*) Es evidente que no puedo sacarme la costumbre de llegar a grandes deducciones durante la madrugada... esta vez, elijo culpar a las cuatro Matemáticas que tantas horas de sueño me quitaron.

Hace un rato se me dio por pensar que la labor de Jean-François Champollion no fue tan extraordinaria después de todo. En rigor de verdad nunca acierto con su nombre, así que mi primera idea fue: “ese que tradujo los jeroglíficos no tiene tanto mérito”. Puede sonar altanero, porque a partir de los trabajos de este sujeto fue posible darle sentido a los íconos egipcios y por ende descubrir mucho sobre esa cultura, pero juro que tengo un punto. Ya que estamos, Champollion no trabajó directamente sobre la Piedra de Rosetta como creía recordar, aunque fue un elemento clave que permitió que los símbolos cobraran sentido. 

La Piedra llegó al British Museum (donde hoy se la puede admirar sin pagar un centavo) luego de dos o tres aventuras. Cuenta Wikipedia, fuente de toda sabiduría, que unos soldados franceses al mando de un general de Napoleón la encontraron cerca de la ciudad egipcia de Rashid -nombre traducido más tarde como Rosetta-, y como se les antojó que podía decir algo interesante ahí nomás se la llevaron para El Cairo para que fuera analizada por una comisión de expertos.

Año y medio más tarde, en 1801, los británicos sitiaron al ejército francés en Alejandría y como parte del botín se llevaron la Piedra (un objeto fácilmente transportable en las campañas bélicas), previas disputas diplomáticas y capitulaciones oficiales.

Así fue como la Piedra viajó en fragata para instalarse definitivamente en Londres, donde en 1802 se crearon modelos de yeso y posteriormente copias impresas, que permitieron que varios estudiosos en distintas naciones fueran desentrañando los misterios de los jeroglíficos simultáneamente. O mejor dicho, en serie.

Los primeros pasos de la traducción fueron posibles gracias a que uno de los tres fragmentos está escrito en griego, lengua muy difundida entre las grandes mentes de principios del siglo XIX. Varios intelectuales franceses, alemanes y británicos trabajaron tanto en el texto de la piedra como en identificar lo que diría la esquina perdida, y publicaron sus descubrimientos para darlos a conocer. 

Del texto en demótico, lengua originaria de Egipto en la que estaba escrita otro de los fragmentos, se ocuparon un sueco y otro francés -que no era Champollion-. Comparando las escrituras con la traducción del fragmento griego llegaron a identificar cerca de una veintena de letras que organizaron en un alfabeto desconocido hasta el momento.

El sujeto francés que había trabajado en el fragmento demótico hizo una nueva contribución a la causa: sumando las ideas de dos colegas, ayudó a que un tal Thomas Young -secretario de Relaciones Exteriores de la Royal Society- descubriera el significado de algunos de los cartuchos del texto jeroglífico. Entusiasmado con sus avances, “Young se percató de que estos caracteres se parecían a los equivalentes en la escritura demótica, y continuó señalando otras 80 similitudes entre los textos jeroglífico y demótico de la piedra”. Hasta ahora, de Champollion ni noticias… y pensar que Norma Costa lo presentaba en Historia de primer año como un semi-héroe.

En fin, resulta que Champollion y Thomas Young eran amigos por correspondencia, y que a JF le interesaban los asuntos asociados a Egipto. Hete aquí que en un rapto de inspiración en 1822 el galo identificó algunos caracteres en unas inscripciones correspondientes a un obelisco egipcio, y sumando todo lo que ya se sabía a partir de la traducción de la Piedra construyó un alfabeto de caracteres jeroglíficos y se catapultó a la fama. O sea que el mayor mérito de este señor fue exclamar “¡Basta para mí, basta para todos!”, y resulta que ahora todos lo conocemos como “el padre de la Egiptología”.

¿Sabés qué, Jean-François? Con un ejército de eruditos repartidos por media Europa y la referencia a un idioma conocido por una población considerable, cualquiera descifra que una combinación de pajaritos, serpientes, manitos, vasijas y perros relata las loas a Ptolomeo V. Te quiero ver en los tiempos que corren, intentando interpretar los mensajes que llegan por cuatro canales distintos, generando más intrigas que certezas. No hay comunidad intelectual que alcance para deducir el subtexto que se esconde en la comunicación de un día cualquiera: “entendé que [fillintheblanks] aunque no te lo esté diciendo”.

En su reciente post Puede que me guste bailar, mi muy genial amiga B comenta que tiene (y cito textualmente) “una memoria fuera de lo normal, pero sin ninguna utilidad práctica, más allá de su capacidad para perseguirme”. Ocurre que yo padezco del mismo síndrome.

En un hecho igualmente reciente y a raíz de una discusión de esas muy trascendentes sobre los colores de una presentación de PowerPoint, hablaba con P (quien en rigor de verdad es también muy genial) sobre cómo mi mente a veces se comporta sorprendentemente igual que el Windows. Casi todo lo que contiene está archivado en carpetas que respetan alguna lógica de categorización (por fecha, por personas involucradas, por canciones que sonaban en la época). 

Algunas cosas aparecen en más de una carpeta. A veces hay sucesivas carpetas con el mismo nombre y distintas fechas. Y hay momentos en que es complicado clasificar o me aburro de hacerlo, y entonces guardo las memorias apiñadas sin ton ni son, con alguna categoría provisoria que me prometo revisar en algún momento (aunque secretamente sepa que jamás voy a hacerlo).

A veces -y también como el Windows cuando conspira en nuestra contra- me sería útil contar con una opción Ctrl+Alt+Del.

En la misma línea que estos curiosos rasgos, no logro evitar que en ciertas fechas algunas carpetas emerjan, y todos los archivos minuciosamente cerrados se descontrolen. Con el tiempo supongo que fui ganando terreno e ignorando este efecto, pero a veces querría simplemente eliminar días del calendario. Que abril pase del 8 al 11 sin escalas. Que agosto tenga tres días menos al principio. Que el 9 de julio sea un feriado patrio y no el día mágico en que Buenos Aires vio por primera vez en décadas una tímida nevada. Y ya que estamos, que Semana Santa y Navidad dejen de existir. 

Cuando le propuse este innovador concepto a B me contestó muy sabiamente que nunca se sabe lo que podrían ser esos días en el futuro. Que quizás nos estaríamos perdiendo los cumpleaños de los hijos que no tenemos todavía, por poner un ejemplo. Ok, tiene un punto.

Bueno, hoy al mediodía de golpe sentí un estrujamiento cardíaco sin motivo aparente, algo como una tristeza inexplicable. Caminando cuando me bajé del charter, poniendo una canción alegre tras otra en el iPod a ver si lograba sacudirme un poco esa sensación, me di cuenta de que es 15 de junio. Trigger. 

Buzo de rayas. Helado. Cumpleaños y día del padre. Cuaderno de matemática. Botas, pollera de jean, polera azul. Shania Twain. El juego de la vida. Señales cruzadas. El primer beso más lindo del mundo. 

El 15 de junio marca el inicio de algo que quería con todas mis ganas, tuve por un tiempo mínimo, y desapareció poco después. No, mentira, no desapareció. Se volvió confuso, difuso, nublado, indefinido y borroso. 

No es que importe mucho porque total nunca vas a leer esto, pero un pedacito de los cuarenta minutos de los viernes es pura y exclusivamente tu responsabilidad, F. 

Allá por noviembre, cuando recién me había mudado, mi tía le comentó a mamá que el mercado de San Telmo había incorporado a los puestos de productos frescos algunos de antigüedades y chucherías semejantes, y que valía la pena darse una vuelta. Como para el collar de mi abuela y los recuerdos de los viajes necesito un montón de marcos, le propuse a mi hermana ir de paseo a ver qué conseguíamos. 

Todo en este barrio me resultaba novedoso, así que tuve que fijarme qué colectivo tomar hasta allí. El mapa interactivo de la ciudad me indicó que el 29 me dejaba cerca y que la parada más próxima a mi nuevo domicilio estaba a unos 400 metros, detrás del Hospital de Niños. Las calles cortadas me complicaron un poco encontrarla pero finalmente el colectivo apareció, y con mi boleto me fui a sentar casi al fondo, con el iPod en marcha y el sol bañando las calles de Buenos Aires, en ese recorrido que era para mí un estreno.

Esta mañana llegué extrañamente a tiempo a la parada del charter (claro: salí corriendo de casa con el pelo medio mojado, dejando todo el depto bastante revuelto, llevándome puesto a un hombre a la salida de mi edificio, esquivando a un padre y a sus tres críos de camino al colectivo). 

Para celebrar mi ontimeness el charter se demoró 20 minutos. Y mientas esperábamos su gloriosa llegada, justo frente a mí y a un hombre que también sube en Carlos Pellegrini y Paraguay pasó mi profesora de Francés de B4. OK, el hecho no es tan descabellado: la Alianza está a dos cuadras de la parada. Pero igual me sorprendí, porque pasaron muchos años (casi que ni quise hacer la cuenta).

Inmediatamente me acordé de mi amiga M, y de cuando nos aburríamos del exposé de los otros y armábamos chats en mi cuaderno.

De cómo siempre me asignaban los temas difíciles para preparar, para los que sistemáticamente armaba la estructura y el contenido un poco en el 126 de camino a la facu y un poco entre clases. Y de las correcciones innecesariamente puntillosas de esta buena mujer.

De Bernardita, y de cómo su modo de hablar le daba un nuevo sentido al término agonía. 

De "¿¡¿TIENE PROBLEMAS?!?". 

De la chica de las sandalias de mal gusto que se nos unió bien avanzado el curso.

De los sueños bizarros que tuve en los meses previos a rendir, en los que invariablemente pasaba algo que hacía que perdiera la hora de preparación. Y de cómo casi se materializaron el día del examen, cuando el 23 me jugó una mala pasada.

De cómo la hora en cuestión (que de milagro no perdí) igual no me alcanzó, y tuve que usar mi actuación digna del Oscar de ese año para que no se notara delante de los examinadores que no había llegado a ninguna conclusión certera antes de exponer.

De los nervios cuando fui a buscar la nota, porque haber desaprobado ese examen dos años antes había sido un durísimo revés a mi ego parlanchín. Y de la alegría inmensa cuando encontré el resultado.

De las cosas que en esa época me preocupaban o me tenían triste. De cómo (casi) todas hoy ya no tienen ningún sentido, porque las superé o simplemente pasaron.

Y de las cosas increíblemente felices que llegaron poco después, que cambiaron radicalmente mi vida (aunque en ese entonces fuera incapaz de avisorarlas, claro está).

Y decidí que, así como muchas veces me pregunto qué significan las extrañas señales que me envía el Universo en la forma de hechos inverosímiles, ver a la profesora de B4 no puede ser otra cosa que un buen presagio.